一再去尋找尖銳的地方，
難道可以撫平無盡遼闊的創(chuàng)傷？

我何必去跟言辭搏斗，
磨利精神的戈予。

就是平常的事物便可阻止我準(zhǔn)備的哭泣：
我父親日漸蒼老的臉，
以及字典里的一串省略號(hào)，
以及瑞典人也不可避免的半夜驚夢(mèng)。

我不想以詩為生那樣殘忍，
把積年的困頓結(jié)成樹上的石榴，
沒等降一場雨就飄紅而下，
比漫無目的的一生還要刻酷。

這就夠了。

如果我可以穿上長衫，
我寧愿穿上。

它可以照顧我，
流浪在時(shí)間的長河里免染風(fēng)寒。

誰還稀罕，在驚濤駭浪中去搶奪糧食和詞語；

布匹和欲望。

在迂回木樓的走廊上，
老爺坐著，
侍女在傍，
朱漆芬芳，
陽光連口啖也沒有尾垂在側(cè)。

這樣的干凈明了，
何須我度步在走廊，
來回像個(gè)教授，
尋找以外的敘事方法。

怎么我就不直接講道：
有一個(gè)老爺……

如果我越來越悲涼，
那是奔跑的勞累，
如果我殘余想像，
那是老爺?shù)臅浚?br>以及朱漆花衣童侍之香。

如果我錯(cuò)過了時(shí)光，
乍一回頭，
老爺還端坐在那里。

姿式略有改變，
這個(gè)過程，
我想起最哀婉最漫長的詩啊，
它如何講述一個(gè)老爺，
也比如我自已：
從一個(gè)早晨到一個(gè)晚上，
那持久的腐爛過程。

何況，枯枝敗葉的時(shí)光，
最細(xì)微最溫潤的風(fēng)一吹，
便循長空而去。

我還有什么悲涼。